“阿尔伯特.威斯克呢?”“他...死了。”“是我..杀了他。” 为什么会是僵硬的语气和不自然的僵硬字体,克里斯不知道。 它和此刻在脑中爆炸的回忆和从四面八方涌来的幻觉格格不入。雨夹雪打在窗户上,落下来的样子含着一种厚重深沉的历史感,让人想起饥饿和前进的军队,仿佛一场永不止歇的悲伤之雨。
(看见金翅雀里这段文字 胡乱写的
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